tag:blogger.com,1999:blog-52264651821390152132024-03-13T15:16:09.308+01:00un genio del montónun genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.comBlogger1295125tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-17015965063861473292022-09-24T12:18:00.005+02:002022-09-24T12:21:06.251+02:00Perpleja ante el viejo misterio <iframe frameborder="0" height="303" src="https://youtube.com/embed/mqes93PxO7g" style="background-image: url(https://i.ytimg.com/vi/mqes93PxO7g/hqdefault.jpg);" width="404"></iframe>*Anne Sexton habla de Chipin. 10.03.1966.<br />un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-63210470619200576372022-09-14T17:54:00.002+02:002022-09-14T17:54:41.265+02:00Una alegría tras otra<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU5faHqwjacOUQqjxzOum7ZEg6HAiWB7rQjnkfYPE0VmMtlPMzAOSsSM3ClrnFh-BEpsyB1Xk_U5HrTLTORBDqu23Xbd6FOtj1vyuLVrrYQphLrrkpAQ9jhUHHxmjuGbaCMwW1gcicS36lVAKVdHfvwGpJmboSsTPmnwZ9ciu3QTQ8uzqtBTKqhPgNhw/s2362/9789896716936.webp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="1712" height="557" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU5faHqwjacOUQqjxzOum7ZEg6HAiWB7rQjnkfYPE0VmMtlPMzAOSsSM3ClrnFh-BEpsyB1Xk_U5HrTLTORBDqu23Xbd6FOtj1vyuLVrrYQphLrrkpAQ9jhUHHxmjuGbaCMwW1gcicS36lVAKVdHfvwGpJmboSsTPmnwZ9ciu3QTQ8uzqtBTKqhPgNhw/w464-h640/9789896716936.webp" width="404" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj__X_3zW-5bvDgHh8bTo30iAjt6GL5Qs0W4kASkF2-Q8fmI4NJcIpXAFpu6xuiJb6lymKs-8HPob90inksbe949VRqpMonu6BOeXrM0ExvJY8mixol8Y922dblSWXwWckQExXzrRPwus_7PaI_p_L-nvUhvRXWHUi0pWjRu97J784FWllcK7sDW-p65w/s1753/canino%20teeth2.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1753" data-original-width="1074" height="659" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj__X_3zW-5bvDgHh8bTo30iAjt6GL5Qs0W4kASkF2-Q8fmI4NJcIpXAFpu6xuiJb6lymKs-8HPob90inksbe949VRqpMonu6BOeXrM0ExvJY8mixol8Y922dblSWXwWckQExXzrRPwus_7PaI_p_L-nvUhvRXWHUi0pWjRu97J784FWllcK7sDW-p65w/w392-h640/canino%20teeth2.jpg" width="404" /></a></div><div style="text-align: left;">*<i>Canina. </i>Andreia C. Faria, 2022.</div>*<i>Canino.</i> Andrés Navarro, 2018.<p></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-5960397711348731552022-06-02T16:42:00.005+02:002022-06-02T16:45:56.801+02:00Para atrapar el momento<p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLrVW-J0EoFj5Sv0nbhQ6oR-7PAhGciQuf_Ljtym0Pms-abPSDvmmh4vKo3_GzNztI12xwZEakjBeM-EEhIu0V11OPn5KKA0blvFD0Fkqd5WjAwJG4wV7ayvaORqV3pMOixkfmDu3nax0L6IvRY4g3xozX9b43L9Wcd0tyEI1ip7f4UtJRVCqRiYiihg/s1960/Lina%20bo%20Basrdi.webp" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1298" data-original-width="1960" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLrVW-J0EoFj5Sv0nbhQ6oR-7PAhGciQuf_Ljtym0Pms-abPSDvmmh4vKo3_GzNztI12xwZEakjBeM-EEhIu0V11OPn5KKA0blvFD0Fkqd5WjAwJG4wV7ayvaORqV3pMOixkfmDu3nax0L6IvRY4g3xozX9b43L9Wcd0tyEI1ip7f4UtJRVCqRiYiihg/w400-h265/Lina%20bo%20Basrdi.webp" width="404" /></a></span></div><span style="font-size: small;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNREczcLcCaSZIW28UAhvaJqGnSSs4TJWZdHxvIXJxM8YQnrNSjMcNXazIx0pskIW_e6UL3ZmBwOkilgR0Vw9EwhDYKfOHVLpQWIIt7fKfDpIY_HTvwo8UGIq047wPuP7Iqo60Ofl3uWUGxn90dp1kN3KxJVa18C7uypngEK1ogEfbb6r4H9OsiLX0w/s1280/lina-bo-bardi-museo-jumex-exposicion-1.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNREczcLcCaSZIW28UAhvaJqGnSSs4TJWZdHxvIXJxM8YQnrNSjMcNXazIx0pskIW_e6UL3ZmBwOkilgR0Vw9EwhDYKfOHVLpQWIIt7fKfDpIY_HTvwo8UGIq047wPuP7Iqo60Ofl3uWUGxn90dp1kN3KxJVa18C7uypngEK1ogEfbb6r4H9OsiLX0w/w400-h266/lina-bo-bardi-museo-jumex-exposicion-1.jpg" width="404" /></a></div><br /></span><p></p><p><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: arial;"> [Si algo quiere decir ese<br />
breve manchón (la mosca<br />
posada junto al plato)<br />
yo
no lo sé:<br />
antes creía saber, pero las cosas<br />
pasaron de otro modo.<br />
Ahora digo "mosca" y es bastante:<br />
ni ella responderá, ni la palabra<br />
se acercará a tocarla<br />
ni yo sabré algo más.<br />
Y aunque esa forma ajena<br />
se
vaya volando,<br />
la palabra está acá<br />
llena de pelos, oscura, intratable.]</span></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">*Sao Paulo, Casa de Vidro (1949-1951), Lina Bo Bardi. Arquivo ILBPMB / Francisco Alburquerque, 1951. </span><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;">*</span></span></span><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: arial;"><i>Si algo quiere decir ese breve manchón (la mosca)</i>. Daniel Freidemberg, 1996.</span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-36090069845150165912022-05-20T17:26:00.002+02:002022-06-02T16:45:13.468+02:00¿Ese ruido son las cosas?<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRPB99EQdXQwnynbX-rzDJCNwTAnQN7ndAruOZK8laj8YazQezGZnpcfab5XdnvoeMDk0jG7H0dQxgHbDdUEbX7eDW8nYEFcieM4rOGdqKCyhn_TBJXCGNrcRXBTcu0H3SI9hfbPbb9IUJqDx6BIU2hNPr48bXkoERWtdA_XMJzcGqvaQXBt6yNkdcA/s1162/e9d460479ff55a72adbde11b9c6d2e0e.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1162" data-original-width="733" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRPB99EQdXQwnynbX-rzDJCNwTAnQN7ndAruOZK8laj8YazQezGZnpcfab5XdnvoeMDk0jG7H0dQxgHbDdUEbX7eDW8nYEFcieM4rOGdqKCyhn_TBJXCGNrcRXBTcu0H3SI9hfbPbb9IUJqDx6BIU2hNPr48bXkoERWtdA_XMJzcGqvaQXBt6yNkdcA/w406-h640/e9d460479ff55a72adbde11b9c6d2e0e.jpg" width="404" /></a></div><span style="font-family: arial;"><br /></span><p></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">¿cuál es la diferencia entre una vaca y el lenguaje?</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">una vaca<br /> ¿qué es una vaca?</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">una vaca pace al lado del camino</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">el camino da un rodeo<br /> y lleva hasta el granero</span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: medium;">la vaca cruza el camino<br /> sin rodeos</span></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: medium;">el lenguaje no puede hacer eso</span><br /> </span></p><p><span style="font-family: arial;">*<i>Asymetric typography.</i> Jan Tschichold, 1967.<br /></span></p><p><span style="font-family: arial;">*<i>Poema en homenaje al V Congreso Nacional de Filosofía del Lenguaje, Huampaní 26-28 de Junio del 2010</i>. Mario Montalbetti. <br /></span></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-13822237913455364532022-04-19T21:00:00.003+02:002022-04-19T21:00:59.482+02:00La muerte es una palabra<p><iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/IuhBX1Esplk" width="404"></iframe><span style="font-family: arial;">[I’m a liar. It’s not a job<br />that pays well but I am<br />my own boss. My wife<br />Brushes teeth. Hers. She<br />flosses, too. I’ve asked her<br />To do mine. <i>Get a job</i>,<br />she tells me. <i>I have one</i>. <br /><i>I’m a liar</i>, I tell her. We<br />look at each other, as if<br />we were paintings, as if<br />looking would make clear<br />some deep meaning,<br />make us smarter,<br />make us at least feel<br />better about ourselves.]<br /><br />[Soy un mentiroso. No es un trabajo<br />bien remunerado, pero soy<br />mi propio jefe. Mi mujer<br />lava los dientes. Los suyos. También se pasa<br />la seda dental. Le pido<br />que me lave los míos. <i>Búscate trabajo</i>,<br />me dice. <i>Ya tengo uno</i>. <br /><i>Soy un mentiroso</i>, le digo. Nos<br />miramos el uno al otro, como si<br />fuésemos cuadros, como si<br />al mirarnos se revelara<br />algún significado oculto<br />que nos hiciera mas perspicaces,<br />nos hiciera por lo menos mejorar<br />la imagen que tenemos de nosotros mismos.]</span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">*Los Angeles, San Francisco, años 40. Imagen coloreada. <br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">*<i>Stupid job</i>. Curtis Bauer 2019. [Trad. Natalia Carbajosa]<br /></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-91531477452717285402022-04-01T15:43:00.000+02:002022-04-01T15:43:20.387+02:00No creo en nada, salvo en los milagros<div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_s3x57UFIC4lrX9hGUo7svKOsRH-9jrsOt62PCLXJ_6EW_b0eqsHlonKHGAGoxnb0KV7ryk_mfV4UGeC6kZQiYSC6qkZSfs4J2qYAio88OO2xynSkT8tBqQy0fa6N0WUa71igU8dTkEMV1FB8yeuO1bydgokKBYzWEgYO--2PTKUT65gxyIhTE1gwg/s1000/lublinplakat15.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="671" height="601" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9_s3x57UFIC4lrX9hGUo7svKOsRH-9jrsOt62PCLXJ_6EW_b0eqsHlonKHGAGoxnb0KV7ryk_mfV4UGeC6kZQiYSC6qkZSfs4J2qYAio88OO2xynSkT8tBqQy0fa6N0WUa71igU8dTkEMV1FB8yeuO1bydgokKBYzWEgYO--2PTKUT65gxyIhTE1gwg/w430-h640/lublinplakat15.jpg" width="404" /></a></div><br /></span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;">[La
felicidad consiste en la pérdida de la conciencia. Los estados de éxtasis que
producen el amor, la religión, el arte, al desligarnos de nuestra propia
conciencia reflexiva, nos aproximan a la felicidad absoluta. La conciencia:
horrible enfermedad que le ha sobrevenido al género humano. ¿La suprema
felicidad la constituye la muerte? Conclusión ilógica. El hombre necesita de la
conciencia para darse cuenta de que ha carecido de ella, vale decir para
comprender que ha sido feliz. Necesitamos tener conciencia de nuestra felicidad
para que esta tenga alguna significación. Pero apenas nos percatamos de nuestra
felicidad esta desaparece, pues el solo pensar en ella es como un conjuro que
desvanece su presencia. La contradicción es irresoluble. Conciencia y felicidad
se excluyen y sin embargo no pueden comprenderse la una sin la otra.]</span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;"> </span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;">*</span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;">Collection of Danuta and Jerzy Brukwicki. </span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;">Piotr Młodożeniec, 1981.</span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="line-height: 115%;">*<i>La tentación del fracaso</i>. Julio Ramón Ribeyro, 1954.<br /></span></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-90799480065063899682022-03-20T14:15:00.009+01:002022-05-11T15:27:52.005+02:00O no entiendo qué es salvarse<br /><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj_YYOwXBFH7iMZfvrg5GeIsqHxnmtyQwves_F9LHdpvVQlvwgH-n4xCDmtuTVE2ruMoMQhB6Npg94CnGiWRCej8biQwCo6pkifn9rEzY14g6QhCkVPViGyFrezG1PvayXlys4ESU58NZP4yDZzM4AF624G7qhf8qmMzrXo_0M7Wc7H3d3BX8EwOP6h1g=s1100" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1100" data-original-width="852" height="521" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj_YYOwXBFH7iMZfvrg5GeIsqHxnmtyQwves_F9LHdpvVQlvwgH-n4xCDmtuTVE2ruMoMQhB6Npg94CnGiWRCej8biQwCo6pkifn9rEzY14g6QhCkVPViGyFrezG1PvayXlys4ESU58NZP4yDZzM4AF624G7qhf8qmMzrXo_0M7Wc7H3d3BX8EwOP6h1g=w496-h640" width="404" /></a></span></span></div><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">[Mientras duermes,<br />marco de rojo las grandes hojas<br />en los manuales <br />de filosofía. <br /> <br />Sentada al fondo de la noche,<br />sobre los grandes conceptos sentada. <br /> <br />Tú duermes con la radio encendida.<br />Me pides siempre que hable de nosotros. <br /> <br />Cómo nombrar a ese hermano cruel<br />con el que uno se acuesta<br />de madrugada y besa<br />sus párpados gruesos como lomos<br />de gaviotas.<br /> <br />Hay las veces en que me siento sola. <br />Como un lápiz rojo entre las manos<br />repaso los grandes conceptos<br />vacíos<br />escritos en líneas largas, que no acaban<br />(al fondo de la noche),<br />mientras camiones remontan la cuesta,<br />los toldos baten roncos<br /> <br />y hace frío<br />y tú duermes.]</span></span></p><p></p><p> <br /></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: arial;">*Gebrauchsgraphik International Advertasing Art, 1966.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;"><span style="font-family: arial;">*<i>27 Wilmost St.</i> Daniela Martín Hidalgo 2015.</span></span><br /></div><br />un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-63154735064680726542022-03-06T16:34:00.013+01:002022-03-06T16:44:45.171+01:00Habitar la mudanza<p><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqEMPrFTkoQ6L37zVmBmkwPP6o5tF4jMHDkm7J1afRVD4wK8SQANcWtiSmWii97kvXMMX8oa4icJczr4XZLfux0a-DtDvOIW8j6go9LExWNiDBzyk783ycmtITGdQRaBNP8wePM8S7jix26ZEuTQxieWD8KNjOitpZvizVB8oApueF2K67A4noMM3bBA=s800" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="564" height="571" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiqEMPrFTkoQ6L37zVmBmkwPP6o5tF4jMHDkm7J1afRVD4wK8SQANcWtiSmWii97kvXMMX8oa4icJczr4XZLfux0a-DtDvOIW8j6go9LExWNiDBzyk783ycmtITGdQRaBNP8wePM8S7jix26ZEuTQxieWD8KNjOitpZvizVB8oApueF2K67A4noMM3bBA=w453-h640" width="404" /></a></div><br /> <p></p><div style="text-align: left;"><p style="text-align: left;">
</p><p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[Sabes que llega un día
en que el suelo que pisas se<br />
convierte en pared,<br />
ésta es la gran lección<br />
y la medianería que separa los muertos de los vivos;<br />
los extremos se tocan,<br />
no podemos salir de su contigüidad,<br />
más tarde o más temprano<br />
en cada orilla queda un muerto nuestro.]</span></p>
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{page:WordSection1;}</style><span style="font-family: arial;"><span><span style="font-weight: normal;"></span></span></span></p></div><div style="text-align: left;"><p><span style="font-family: arial;"><span> *<i>¿En donde empieza nuestra sombra?</i> Luis Rosales, 1978.<p><span style="font-family: arial;"><span> *Publicidad Tuch AG.</span></span></p></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-38806591915723606132022-02-24T19:34:00.006+01:002022-02-24T23:24:49.263+01:00Tiempo previsto: una vida normal<p><span class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNLOZl_9USUUmNkAsvBJ4CtbMUjgredkuVfZZMXmkIKMw0H-TEzrQICejzZQ6YuwsbFjnezYllOyP-xPmFcxOLVU1Wre9D4sDjaulrcejEw0kB9CHk46ex6F2fvRoQo54oyl_jQRBqIP8rHAq70DZTv1UY2ICDcrgXSGmBDhx_1-uEEWbJuMQaed5oOg=s1600" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1593" height="404" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgNLOZl_9USUUmNkAsvBJ4CtbMUjgredkuVfZZMXmkIKMw0H-TEzrQICejzZQ6YuwsbFjnezYllOyP-xPmFcxOLVU1Wre9D4sDjaulrcejEw0kB9CHk46ex6F2fvRoQo54oyl_jQRBqIP8rHAq70DZTv1UY2ICDcrgXSGmBDhx_1-uEEWbJuMQaed5oOg=w399-h400" width="404" /></a></span></p><br />
<p></p><p class="MsoNormal" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[llora
llora, que te compro una larga espada azul de plástico, una nevera</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Bosch
en miniatura, una hucha de arcilla, un cuaderno</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">con
trece rayas, unas acciones de Montecatini:<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="color: red;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-tab-count: 7;"> </span>llora
llora, que te compro</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">una
pequeña máscara de gas, una botella de jarabe reconstituyente,</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">un
robot, un catecismo con ilustraciones en color, un mapa</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">con
banderitas victoriosas:</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-tab-count: 3;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llora llora: que te compro un cachalote
gordo</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">de
goma espuma, un árbol de navidad, un pirata con pata </span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">de
palo, una navaja, buena metralla de una buena</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">granada
de mano:</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-tab-count: 2;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llora llora, que te compro muchos sellos</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">de
la Argelia francesa, muchos zumos de fruta, muchas cabezas de madera,</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">muchas
cabezas de moro, muchas cabezas de muerto:</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><span style="mso-tab-count: 7;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>oh, ríe ríe, que te compro</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">un
hermanito: así tú lo llamas por su nombre: así tú lo llamas</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Michele:]</span></i></p><p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span></i></p><p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">*Edoardo Sanguineti.</span></i></p><p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">*9. Edoardo Sanguinieti, 1960-1963. En <i>Querido Señor Myself</i></span></i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">,</span><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> Kriller 71, 2022. </span><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span></i><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[</span></i><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">trad. Fruela Fernández y Andrés Navarro].</span></i></p><p class="MsoNormal" style="mso-add-space: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; font-style: normal; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span></i></p>
<p><style>@font-face
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{page:WordSection1;}</style></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-31007406350498284702022-01-16T16:55:00.001+01:002022-01-16T16:55:08.765+01:00Ir tirando sin música<p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj9v3YWzbIVVZOaM040JUvpwAss3GxE574K2JurMblEeR4ipxxtgWgg_dk5sqDydjtolkjjPbzPUscvxI6nPePp5Hjre6cIVRD2vLVmJ-3OhLp0AqrjL8f5ih6gZZCMyRNasK8U-nIdq4Lkhbzkbj-ULMLp2SNinAbtNv_yK-Ic7MKJUQlVxB4UeTeq1w=s671" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="671" data-original-width="495" height="547" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj9v3YWzbIVVZOaM040JUvpwAss3GxE574K2JurMblEeR4ipxxtgWgg_dk5sqDydjtolkjjPbzPUscvxI6nPePp5Hjre6cIVRD2vLVmJ-3OhLp0AqrjL8f5ih6gZZCMyRNasK8U-nIdq4Lkhbzkbj-ULMLp2SNinAbtNv_yK-Ic7MKJUQlVxB4UeTeq1w=w472-h640" width="404" /></a></span></span></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></span></span><p></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[</span></span>Cuando mañana despierte y no vea<br />
la cama de mi hermano<br />
paralela a la mía como un signo de igual<br />
ni su cuerpo en ella como un parterre<br />
ni su rostro y sus gafas como flor de ese parterre,</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">cuando las plantas de nuestros pies ya no señalen el amanecer.</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">Cuando mañana me levante<br />
y me saquen sangre en una sala blanca para siempre,<br />
cuando me pongan una pulsera de goma<br />
y al final del brazo del sillón,<br />
se cierre un puño y se abra una mano<br />
soltando algo o<br />
tomando prestado algo al Señor.</span></span></p><p></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">Cuando mañana me levante temprano para ir al colegio<br />
pero a mi pupitre se haya sentado la muerte niña.<br />
O cuando el mediodía descalabre una sombra<br />
muy espesa de lápida o de torre<br />
un día y otro y otro<br />
y yo huya metiendo la cabeza en la soga<br />
pero el resto del cuerpo no me quepa<br />
y me quede colgando del cielo</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">y contemplando</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">la cabeza del cuerpo del Señor,<br />
las rodillas del cuerpo del Señor,<br />
el corazón del cuerpo del Señor.</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">Cuando mañana me levante<br />
pero la luna podrida tenga un gusano,<br />
cuando llueva tan dentro<br />
que se me encharque un órgano<br />
y, entalleciendo en él, la primavera<br />
me impulse junto a mis maestros viejos,<br />
los que echaron la rama de un bastón<br />
y murieron goteando en las cátedras<br />
de un colegio futuro</span></span></p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
</span></span><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">y un recreo de niños albinos y felices.]</span></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*</span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><i><span><span style="font-family: arial;">Pneumatici Pirelli</span></span></i>. </span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span style="font-family: arial;">Massimo Vignelli, </span></span>1963.<br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>Réquiem y fuga muy lejos</i>. Juan Andrés García Román, 2014. <br /></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-8392394743135900822022-01-04T21:43:00.002+01:002022-01-04T21:53:55.399+01:00Romper con los dioses<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgpCRTVr55jQaFULITSUlGlILlIl4axu8z-tejyNRvVioZZpT-xKwAmC8bjdP-IOfhpxQQW9JTWctZr1OWRvPo-CvIcy7yAQZL0J6w6Dy14k_BbrKbeZVjixbuFTDl6LBCTeQWxrBZKy2yr7YLlD_0Lik-ObpC3CRm1J-ocs-IcH-ZcTUJ0NraftqnR_w=s993" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="982" data-original-width="993" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgpCRTVr55jQaFULITSUlGlILlIl4axu8z-tejyNRvVioZZpT-xKwAmC8bjdP-IOfhpxQQW9JTWctZr1OWRvPo-CvIcy7yAQZL0J6w6Dy14k_BbrKbeZVjixbuFTDl6LBCTeQWxrBZKy2yr7YLlD_0Lik-ObpC3CRm1J-ocs-IcH-ZcTUJ0NraftqnR_w=w400-h395" width="404" /></a></div><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[La doctora Eisner, terapeuta y consejera matrimonial, cuestiona la importancia de la penetración, y recomienda a la pareja convertir lo que habitualmente es un "dueto destructivo", en el que cada cual traslada al otro su neurosis, en una armoniosa "canción de amor". La fórmula, infalible según la doctora, es ésta: "enfocad el amor y los sentimientos, y dejad que el sexo se cuide por sí mismo".] </span></span><br /></p><p> </p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>Who's Afraid of Big Bad Wolf? </i>Diane Baylis, 1993. <br />*<i>Diario de un libro. </i>Alberto Girri. 1972.<br /></span></span><br /></div><p></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-9109246697982970502022-01-01T16:22:00.001+01:002022-01-01T16:22:43.133+01:00La extenuación como oficio<p style="text-align: left;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj8lM-azb7ap9liwqI1zNF7W8-czGVpy8uiCzRlwbJRfxF8PWlfwWn4aNYWT0eckuAkFNr0THaL0p96ABDljyl0ZEXFnpCyp7qU0hbXcUQx0yHKkmsNgRIlE6W6bSVuAdJnJJqu7p07IMvdh7mIrmQlxNGDdTYrBxn6uagazluuHllgxYpd78BY_hzrog=s850" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="842" data-original-width="542" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj8lM-azb7ap9liwqI1zNF7W8-czGVpy8uiCzRlwbJRfxF8PWlfwWn4aNYWT0eckuAkFNr0THaL0p96ABDljyl0ZEXFnpCyp7qU0hbXcUQx0yHKkmsNgRIlE6W6bSVuAdJnJJqu7p07IMvdh7mIrmQlxNGDdTYrBxn6uagazluuHllgxYpd78BY_hzrog=w408-h640" width="404" /></a></div><br /><span style="font-size: small;"><br /><span style="font-family: arial;"><br /></span></span>
<p></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[Mi recuerdo principal sigue en su mano.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
Su mano</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
que alguna vez en el siglo pasado</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
fue melodramática y carnal,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
y que pasó del mar directamente a la cocina</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
para encender el fuego y convertirse</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
en vanguardia inteligente</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
de una conciencia de lo justo; cargando</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
con las trifulcas y disgustos de la familia,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
arropando a los que dormían inquietos en invierno,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
desafiando el luto</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
con la aceptación de todo lo que sucede,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
sabiendo que lo torcido y lo derecho</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
terminan por enfilar en un solo rumbo.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
Su mano,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
respiración y poder articulados</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
entre objetos sabiamente sometidos,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
y yo, que llegué cuando cerraba por última vez el horno,</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
para decirle que nada hay más hermoso que un huevo</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">
ni más vivo que una mano de abuela en la cocina.]</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>Peña misteriosa</i>. Dani Sanchis. <br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>La abuela</i>. Joaquín Giannuzzi, 1980.<br /></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-16851598153771295132021-12-18T14:11:00.005+01:002021-12-18T14:15:00.759+01:00¿Debo ruborizarme por estar domado?<iframe frameborder="0" height="227" src="https://youtube.com/embed/DYM0g3F-Z94" width="404"></iframe> *Entrevista con Laura Wittner a cargo de Malena Rey. Fundación MALBA. 16.12.21<br />un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-82629886336777313492021-12-14T22:22:00.001+01:002021-12-14T22:22:41.888+01:00Glósalo<div class="separator" style="clear: both;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjKFUOTZNEzWFPeyMBC9pbTPUjc-5rU8qN6wYoJdzX2Z0uDVx1KH3el8G79lYm0KsXHlHKfz4ns-6SpfgiMnIb_kLkMSqheiKD35mUGgVjL1aUAVrtP4tikXORzWRwo64NV8ZdUuqQWN7xl-DB2Hn9LbKtSAAggoIpfxIM4SNrE4t6IxYx5QaDHbcnQAQ=s1917" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a></div><br /><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEghYZLs8EJrAdIdrxkrrXITy7sbXf_8fIX8rLB1PWEg-io4FqCn91_B7Ff2X9TAzIWc11VNJdEWQqDKy_RBoX7m6o9Uh14auYXJge_yIVh1a8kgfdA3AmMZBR1F1RCmNJKC_RxWo29cgKfAXVvPSV2HbEAByd2fQzZAJQFLIjlXIsXA9KplLd-n0jZ0ug=s1917" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1023" data-original-width="1917" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEghYZLs8EJrAdIdrxkrrXITy7sbXf_8fIX8rLB1PWEg-io4FqCn91_B7Ff2X9TAzIWc11VNJdEWQqDKy_RBoX7m6o9Uh14auYXJge_yIVh1a8kgfdA3AmMZBR1F1RCmNJKC_RxWo29cgKfAXVvPSV2HbEAByd2fQzZAJQFLIjlXIsXA9KplLd-n0jZ0ug=w400-h214" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDmvxbhj_uAYc0vZEBhbD8gg4Gy12C93CDGuAo9IWVJ2gvgfQMr8qjcuc4krcdzToetWgmMrX5jKoub1uJNjGFYmO5Ojh8tQirc5pZBaMXGe1cY1mNF_tFDK2aSfh38sxFAurQevtEv0d9WvzlO9UWRf4qhP-3-n5hufVH8LOatQ9CY_y5wnwBee2TMQ=s1915" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1018" data-original-width="1915" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhDmvxbhj_uAYc0vZEBhbD8gg4Gy12C93CDGuAo9IWVJ2gvgfQMr8qjcuc4krcdzToetWgmMrX5jKoub1uJNjGFYmO5Ojh8tQirc5pZBaMXGe1cY1mNF_tFDK2aSfh38sxFAurQevtEv0d9WvzlO9UWRf4qhP-3-n5hufVH8LOatQ9CY_y5wnwBee2TMQ=w400-h213" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgcAsj1VbrJe1K-gc2NNr-4YZ3gUrbzD6xrrxpv50S1nc561vn-nV2XvvgW1ErMY4fu3zzbeT3Lba0hqjBDEaDE_F-NSewg0Dn4e9Sy-8MZa6E4C8oa6iWT3ROQiUxPkdfbe4WD2P3hmOj_VeEIWX9rCcLrUOe7U2Vad2nxv1jVBhiHqZceVmPeabSVcQ=s1915" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1021" data-original-width="1915" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgcAsj1VbrJe1K-gc2NNr-4YZ3gUrbzD6xrrxpv50S1nc561vn-nV2XvvgW1ErMY4fu3zzbeT3Lba0hqjBDEaDE_F-NSewg0Dn4e9Sy-8MZa6E4C8oa6iWT3ROQiUxPkdfbe4WD2P3hmOj_VeEIWX9rCcLrUOe7U2Vad2nxv1jVBhiHqZceVmPeabSVcQ=w400-h214" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiIlq-OkZnu1Qq-3ATO41hJ7LUYhjRdoDPRE2sJen92sS1H19EhjPgd3Gj5OKadtMyUnT1w6YeBYwLu0_PwrBnDcv_lpVSWmzwEfeXu7oZ-r48YtovEYQoaE3dsuO5uLqpiwvqZg0gEoqzdz-GOZThqEgpLewAuCYfv3p-_fOwkm1-xU6Z5hr7GaXhjTA=s1912" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1017" data-original-width="1912" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiIlq-OkZnu1Qq-3ATO41hJ7LUYhjRdoDPRE2sJen92sS1H19EhjPgd3Gj5OKadtMyUnT1w6YeBYwLu0_PwrBnDcv_lpVSWmzwEfeXu7oZ-r48YtovEYQoaE3dsuO5uLqpiwvqZg0gEoqzdz-GOZThqEgpLewAuCYfv3p-_fOwkm1-xU6Z5hr7GaXhjTA=w400-h213" width="400" /></a></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>Homme au bain. </i>Christophe Honoré, 2010.</span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-33210342254429536442021-12-06T17:26:00.001+01:002021-12-06T17:27:44.979+01:00Aquí se emborrachaba un hombre santo<div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-_AmaCXv2i48/Ya43BnxavUI/AAAAAAAAOyk/IWANUEEo8N4SPsoC8rIb5FaAc9x0fFjBwCNcBGAsYHQ/s2048/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B16.50.41.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1248" data-original-width="2048" height="246" src="https://1.bp.blogspot.com/-_AmaCXv2i48/Ya43BnxavUI/AAAAAAAAOyk/IWANUEEo8N4SPsoC8rIb5FaAc9x0fFjBwCNcBGAsYHQ/w400-h244/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B16.50.41.png" width="404" /></a></div><span style="font-family: arial;"><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-seGiqhy-Eoc/Ya43JHO4HjI/AAAAAAAAOyo/jjBu-yQzQZsC3R-PjLpE9KNalLKw-mmewCNcBGAsYHQ/s2048/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B16.43.35.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1243" data-original-width="2048" height="245" src="https://1.bp.blogspot.com/-seGiqhy-Eoc/Ya43JHO4HjI/AAAAAAAAOyo/jjBu-yQzQZsC3R-PjLpE9KNalLKw-mmewCNcBGAsYHQ/w400-h243/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B16.43.35.png" width="404" /></a></div><br /></span><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-0FvI_4ZTEg0/Ya41jqNVccI/AAAAAAAAOyM/DCh6zRLDXoUfht235yqba3xFGZ1xClNbwCNcBGAsYHQ/s2048/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B14.01.38.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1235" data-original-width="2048" height="244" src="https://1.bp.blogspot.com/-0FvI_4ZTEg0/Ya41jqNVccI/AAAAAAAAOyM/DCh6zRLDXoUfht235yqba3xFGZ1xClNbwCNcBGAsYHQ/w400-h241/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2021-12-06%2Ba%2Blas%2B14.01.38.png" width="404" /></a></div></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[Nadia tiñe y retiñe las chilabas de toda la caravana, desgastando los
vestidos en el patio de la productora, que parece un campo de refugiados
sembrado de telas sin náufgragos, secándose al sol. Está nerviosa:
faltan la mitad de trajes por desgastar y no parece posible que lleguen
con las horas que quedan. El rodaje comienza en dos días. Oli llega a
puntos obsesivos fascinantes, controla las costuras de las chilabas de
los caravaneros y no sé si sabe que eso nunca lo veremos en plano, o si
sabe quwe controlando eso asusta a su novia, o si sabe que justamente
por controlar hasta las costuras quizá haga una buena película. Luego
pasa revista a los accesorios de las mulas. Trabajamos como una vieja
serie-b, reutilizando las sobras de utilería de grandes producciones
que se rodaron en Marruecos: en particular <i>Gladiator</i> y <i>Babel</i>.] </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>The sky trembles and the earth is afraid and the two eyes are not brothers. </i>Ben Rivers, 2015. <br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>La necesidad de creer. Diario de rodaje de </i>Mimosas. Santiago Fillol, febrero-abril 2015 [Ed. Kriller 71, 2021]<br /></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-4870976507554734462021-11-24T16:51:00.005+01:002021-11-24T16:53:09.203+01:00Con un alijo de semillas<div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-kP3B1LPEULM/YZ5efToRvWI/AAAAAAAAOxs/rlCk6sqwJ1clN0vsK4JoT0ogU5-z4I_ZwCNcBGAsYHQ/s1800/Guy%2Bde%2BCointet%252C%2BIt%25E2%2580%2599s%2Blike%2Bseeing%2Bwith%2Bthe%2Beyes%2Bof%2Ba%2Blion%252C%2B1982.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1405" data-original-width="1800" height="316" src="https://1.bp.blogspot.com/-kP3B1LPEULM/YZ5efToRvWI/AAAAAAAAOxs/rlCk6sqwJ1clN0vsK4JoT0ogU5-z4I_ZwCNcBGAsYHQ/w400-h313/Guy%2Bde%2BCointet%252C%2BIt%25E2%2580%2599s%2Blike%2Bseeing%2Bwith%2Bthe%2Beyes%2Bof%2Ba%2Blion%252C%2B1982.jpg" width="404" /></a></div><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[DE QUÉ NOS DISTRAEMOS CUANDO NOS DISTRAEMOS.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">decir <i>esto es entretenido </i>es aceptar la muerte.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">rezo por que mi mediodía no sea </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">un lapso, puro ocio, esperar.]</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*<i>It’s like seeing with the eyes of a lion</i>, </span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span style="font-family: arial;">Guy de Cointet,</span></span>1982. <br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span>*<i>Una pequeña personalidad linda. </i>Berta García Faet, 2021. </span><br /></span></span></div><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></p><span style="font-size: small;"><br /></span>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-91714164351662314472021-11-06T16:36:00.010+01:002021-11-10T18:08:17.785+01:00Apéndice a la paráfrasis lunar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-pbIsKNdkKEA/YYagpclci8I/AAAAAAAAOxE/nmNdxakSvZYy1-A-Hk2mjYPQbSWXIlTngCNcBGAsYHQ/s823/Ohio%2Bblue%2Btip%2Bad.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="823" data-original-width="590" height="563" src="https://1.bp.blogspot.com/-pbIsKNdkKEA/YYagpclci8I/AAAAAAAAOxE/nmNdxakSvZYy1-A-Hk2mjYPQbSWXIlTngCNcBGAsYHQ/w458-h640/Ohio%2Bblue%2Btip%2Bad.jpg" width="404" /></a></div><p style="font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">We have plenty of matches in our house.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">We keep them on hand always. <br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">Currently our favorite brand is Ohio Blue Tip,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">though we used to prefer Diamond brand.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">That was before we discovered Ohio Blue Tip matches.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">They are excellently packaged, sturdy <br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">little boxes with dark and light blue and white labels<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">with words lettered in the shape of a megaphone,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">as if to say even louder to the world,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">“Here is the most beautiful match in the world,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">It’s one-and-a-half-inch soft pine stem capped <br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">by a grainy dark purple head, so sober and furious <br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">and stubbornly ready to burst into flame,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">lighting, perhaps the cigarette of the woman you love,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">for the first time, and it was never really the same <br /></span></span></span><span class="s1" style="font-family: arial; font-kerning: none;"><span style="font-size: small;">after that all this will we give you.”</span><br /></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">That is what you gave me, I </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">become the cigarette and you the match, or I </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">the match and you the cigarette, blazing </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">with kisses that smoulder towards heaven.</span></span></div><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></p><span style="font-size: small;"><br /></span><div style="font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><p style="text-align: left;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span class="s1" style="font-kerning: none;">Tenemos muchísimas cerillas en casa.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">Siempre las tenemos a mano.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">En este momento nuestra marca favorita es Ohio Blue Tip,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">aunque antes preferíamos las Diamond.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">Eso fue antes de descubrir las cerillas Ohio Blue Tip.<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">Tienen paquetes perfectos,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">cajas duras en azul claro y oscuro y etiquetas blancas<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">con palabras grabadas con forma de megáfono,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">como para decirle más alto al mundo<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">“Aquí está la cerilla más hermosa del mundo,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">sus cuatro centímetros de pino suave coronados<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">por una cabeza rojo oscuro, tan sobria y furiosa<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">y decidida siempre a estallar,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">y encender, quizás, el cigarro de la mujer que amas,<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">por primera vez —y ya nada nunca<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">vuelve a ser igual. Todo eso te daremos.”<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">Eso es lo que me diste, yo<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">soy el cigarro y tú la cerilla o yo<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">la cerilla y tú el cigarro, quemándonos<br /></span><span class="s1" style="font-kerning: none;">con besos que arden hacia el cielo.</span></span></span></p></div><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: Arial; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; text-align: left;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><br /></span></p><p class="p1" style="-webkit-text-stroke-color: rgb(0, 0, 0); font-family: Arial; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-kerning: none;"><br class="Apple-interchange-newline" /><span style="font-family: arial; font-size: small;">*Publicidad de Ohio blue tip, 1956.</span><br style="font-family: arial; font-size: small;" /><span class="s1" style="font-family: arial; font-kerning: none; font-size: small;">*<i>Love poem</i>. Ron Padgett, 2007 [Trad. Edgardo Dobry].</span></span></p><p></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-37456401515787215402021-10-07T22:35:00.003+02:002021-10-07T22:37:22.392+02:00Resucitaré<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-yOcrUZAP_H0/YV9W6Mco6cI/AAAAAAAAOwA/GMrDOoAQxBgCvG6qUrD9-nuIbauwqTmKQCNcBGAsYHQ/s2048/Sir%2BBenjamin%2BStone%2B1906.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1432" height="577" src="https://1.bp.blogspot.com/-yOcrUZAP_H0/YV9W6Mco6cI/AAAAAAAAOwA/GMrDOoAQxBgCvG6qUrD9-nuIbauwqTmKQCNcBGAsYHQ/w448-h640/Sir%2BBenjamin%2BStone%2B1906.jpg" width="404" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PQBx9Gg_vUI/YV9W8pk2BDI/AAAAAAAAOwI/HQ-35hEb2SA9scrGYE3lBGV5MtjB56yMACNcBGAsYHQ/s622/042212_2353_Gravityin202.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="622" data-original-width="283" height="885" src="https://1.bp.blogspot.com/-PQBx9Gg_vUI/YV9W8pk2BDI/AAAAAAAAOwI/HQ-35hEb2SA9scrGYE3lBGV5MtjB56yMACNcBGAsYHQ/w292-h640/042212_2353_Gravityin202.png" width="404" /></a></div><p> </p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">*<i>Big Ben.</i> Sir benjamin Stone, 1906.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: helvetica;">*<i>2001: A Space Oddity.</i> </span><span class="gyWzne Eq0J8"><span style="font-family: helvetica;">Stanley Kubrick, 1968.</span><br /></span></div><p></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-70968962210129724822021-07-21T16:28:00.005+02:002021-07-21T16:30:02.312+02:00La falsa profundidad de la pecera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-rFwMLbSdx2U/YPguHsS37qI/AAAAAAAAOus/Ts7FwN4YLgwrZ6-4nMbKu-4lgm8kf85xgCNcBGAsYHQ/s736/630d797364edf16ea1f0b5a14392059f.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="736" data-original-width="500" height="594" src="https://1.bp.blogspot.com/-rFwMLbSdx2U/YPguHsS37qI/AAAAAAAAOus/Ts7FwN4YLgwrZ6-4nMbKu-4lgm8kf85xgCNcBGAsYHQ/w435-h640/630d797364edf16ea1f0b5a14392059f.jpg" width="404" /></a></div><p><br /></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">[<b>TANGO </b></span></span></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"> La madrugada del día<br /> de mi cuadragésimo primer<br /> cumpleaños soñé una voz<br /> familiar que decía <i>la gente</i><br /></span></span> <span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><i>como tú se muere sola</i><br /></span></span> <span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><i>y borracha</i>. Me di la vuelta:<br /> me vi a mí mismo, más viejo<br /> más mísero más sucio<br /> más sabio y esto no es<br /> un poema es más bien un baile<br /> entré el y yo<br /> agarrados</span></span></p><p><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">un tango.]</span></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">*<i>Paris nous appartient</i>, </span></span><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;"><span>Jacques Rivette, 1961. </span></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">*<i>Los lagos de Norteamérica,</i> Jose Daniel Espejo, 2019. <br /></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-30900466927400343172021-04-25T23:32:00.002+02:002021-04-25T23:36:25.699+02:00Aunque os parezca un despilfarro<p><iframe frameborder="0" height="227" src="https://youtube.com/embed/CMqU-e5WQKM" width="404"></iframe> <span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"> </span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">[<i>¿Cuánto tiempo llevamos aquí?<br />No sé, he perdido la cuenta.</i><br /><br />Al despertar en este coche negro<br />que se parece sospechosamente a un féretro<br />y al recordar mi vida en un momento<br />todo me hace sospechar que esto no va al aeropuerto.<br /><br />Y al recordar como mi oscuro amor ciego<br />fue a invitar a casa a Pedro sufrimiento,<br />cómo explicar que con lo que te quiero<br />cómo pude no echar a patadas al tal Pedro.<br /><br />Antes tu piel era de ángel del cielo<br />y te dije ayer que es suave como la de un huevo,<br />no tiene que ver con lo que te quiero,<br />donde ponía ángel ahora lo llamo huevo,<br />la capital de California ahora se llama Los Huevos<br />y el huevo exterminador también es parte del juego.<br /><br />Tenías razón, cómo se pasa el tiempo,<br />que no volverá todo lo que no hemos hecho,<br />y es la verdad, cómo se escapa el tiempo,<br />que anteayer era un niño y hoy ya casi un viejo.<br />Pero mirad como me agarro a mi cuerpo,<br />nunca sentí la vida como ahora que la pierdo.<br /><br />Y este ataúd no tiene maletero,<br />no es muy normal para viajar tan lejos.<br />No me traigáis ni flores ni recuerdos<br />ni me pongais monedas, no, sobre mis ojos muertos.<br /><br />Que si he de pagar por todo lo que he hecho,<br />traedme por favor un extintor de infiernos.<br />Que si he de pagar por todo lo que te quiero,<br />traedme sin tardar un extintor de infiernos.<br /><br />Pero esperad, que ahora que me acuerdo,<br />me quedan unas cosas que hacer<br />y aún partir no puedo.<br /><br />Pero esperad, que ahora que lo pienso,<br />me quedan tantas cosas que hacer,<br />cómo se escapa el tiempo.]</span></span></p><p>*<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><i>Extintor de infiernos</i>. Fernando Alfaro, 2013. </span></span><br /></p>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-46837408273830193992021-04-06T00:50:00.006+02:002021-04-06T10:16:35.818+02:00Mientras lo próximo desaparece<p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Skms6HiVGk8/YGuT8BOGI0I/AAAAAAAANqU/fhNq_mEavQ49DmguNI-vh05IvUQg3LZlwCNcBGAsYHQ/s667/2007BP9763.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="461" height="584" src="https://1.bp.blogspot.com/-Skms6HiVGk8/YGuT8BOGI0I/AAAAAAAANqU/fhNq_mEavQ49DmguNI-vh05IvUQg3LZlwCNcBGAsYHQ/w416-h602/2007BP9763.jpg" width="404" /></a></span></div><span style="font-size: small;"><b></b></span><p></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><b>Para empezar, querría preguntarle sobre su condición de exiliado. O, más exactamente, sobre su decisión de regresar a Cracovia en 2002. Pienso en otros escritores, a los que cita con frecuencia, y que comparten con usted la huida del bloque soviético. Por ejemplo Joseph Brodsky, que nunca volvió a la Unión Soviética, o Czeslaw Milosz que, aunque ya muy mayor, sí pudo regresar a Polonia, donde vivió sus últimos años. Tras largas estancias en Alemania, Francia y los Estados Unidos, que se han dilatado durante más de dos décadas, ¿qué le impulsó a volver a su país y qué cree que ha perdido y ganado con el regreso? <br /></b><br />En realidad, el hecho de emigrar de mi país no respondió a los típicos motivos. Yo no salí de Polonia por razones puramente políticas sino más bien por razones personales. Es verdad que estaba muy metido en asuntos de la resistencia polaca en contra del gobierno pero en realidad la razón de mi salida fue diferente: me enamoré de mi mujer. Esta paradoja se ha convertido en el signo de los veinte años que he pasado fuera de Polonia y me ha acompañado siempre. En París, en los ochenta, se encontraba mucha gente que había emigrado por razones políticas y vivían activamente la disidencia política y para ellos yo era un caso extraño, especial. No sabían qué pensar. Por mi parte, durante esos años yo vivía en una especie de nube, en mi mundo como escritor. Escribía en mi idioma y él me protegía de lo desagradable que puede resultar algunas veces vivir fuera de tu lugar de origen.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Por otra parte, he de decir que también hubo aspectos positivos. Por ejemplo, gracias al exilio he aprendido el idioma francés y he leído mucha literatura francesa. En general, se puede decir que mi estancia en París fue una buena aventura con la lengua y literatura francesas.<br />Luego tuve que comenzar la aventura americana porque en Francia no tenía ninguna posibilidad de ganarme el pan cada día. Surgió, en un momento en que la situación era muy complicada, la invitación de las universidades americanas para dar clase. En cierto modo, creo que me salvó la vida. Mi relación con este otro país de exilio fue muy diferente. Desde el año 88, cuando por primera vez fui a dar clase durante un semestre, América ha significado para mí hospitalidad, acogida. Fue el lugar donde trabé una gran amistad con los poetas, algo que nunca pude experimentar en Francia.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Ahora bien, yo siempre veía el tiempo de exilio, esos veinte años exactos fuera de Polonia, como años de trabajo y de aprendizaje de muchas cosas. </span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />He decidido volver pero nunca me he planteado volver al país, sino a Cracovia, la ciudad que quiero. Es cierto que podía haberme quedado en París. Es una ciudad preciosa, pero para mí es una ciudad fría, que no acoge. Un buen lugar para pasear, pero no para vivir. Sin embargo Cracovia aparte de ser una ciudad bonita es una ciudad llena de amigos, acogedora, agradable. Una ciudad donde además todo el mundo habla polaco. Cuando estás en el extranjero y hablas una lengua como la polaca te sientes como si hablaras en una lengua muerta.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />¿Qué he perdido? He perdido la nostalgia que nos acompaña cuando estamos fuera, echando de menos nuestra ciudad. Cuando he vuelto, ese sentimiento ha desaparecido. La nostalgia hace que los lugares que echamos de menos se vuelvan ideales. Y cuando volvemos a estos sitios vemos la realidad tal como es.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>Siguiendo con el tema de su exilio, ¿cómo cree que ha influido en su obra poética el contacto diario con los autores y lenguas de esos países o la pérdida de trato directo, si es que se produjo, con la lengua polaca, en la que sin embargo no ha dejado de escribir? </b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><b><br /></b>Creo que nunca he tenido la impresión de haber perdido el contacto con la lengua polaca. Durante todo este tiempo además de leer en inglés y en francés he leído mucho en polaco. Además, mi vida interior siempre discurre en polaco. Eso es algo que nunca he cambiado.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><b><br />Usted fue uno de los fundadores del movimiento Teraz (Ahora) y participó activamente en numerosos actos de protesta durante los años 70 en Polonia, lo que se manifiesta en sus trabajos de aquella época. Con su salida de Polonia, parece que el activismo dejó de interesarle en tanto que elemento integrante de su creación poética. ¿Responde ese cambio de actitud a la alteración del contexto político polaco o a consideraciones netamente literarias?</b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />En parte tenía lugar dentro de mí pero también se produjo como consecuencia de los cambios en la situación política. Incluso en la época en la que más metido estaba en las actividades de la disidencia, era consciente de que aquél no era del todo mi mundo. Yo era profundamente introvertido, tenía que pensar y repensar las cosas y no me sentía cómodo en la acción directa. </span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Para esta transformación también podemos encontrar razones meramente poéticas. Pertenezco a una generación que se ha dejado llevar por el asunto político y eso me ha producido un efecto determinado. En muy poco tiempo se había creado una especie de lenguaje político-poético que pronto dejó de ser interesante para mí. Además aparecieron muchos imitadores que aprendieron a la perfección este lenguaje. Fue entonces cuando me separé definitivamente de ese tipo de escritura.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Pero por otro lado, nunca he cambiado mis aficiones políticas: siempre he estado con la disidencia. Lo que había cambiado no fue eso, sino la forma como veía el papel de la poesía. No recuerdo quién ha dicho -hablando de los poetas- que habíamos creado el lenguaje de la protesta, pero que lo realmente valioso sería crear el de la afirmación. Esta idea me ha marcado profundamente. He entendido que la protesta no es vida y la poesía tiene que transmitir vida.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>Usted ha manifestado su condición de cristiano en algunos de sus textos ¿cree que su orientación religiosa afecta o influye de algún modo en su creación poética?</b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><b> </b><br />Eso es muy difícil de aclarar. Nunca sé si mis búsquedas religiosas influyen en las búsquedas de mi creación poética o es al revés. Tanto la religión como la poesía se parecen en cuanto que ambas están enfrentadas a un misterio, a un secreto. Yo soy cristiano pero no soy un católico practicante. Entiendo que el cristianismo no es sólo una religión, sino algo más: una civilización de la que formo parte. Las grandes religiones -también el cristianismo- dicen saber todas las respuestas y eso me molesta. Precisamente la poesía es el resultado de que nosotros no conozcamos las respuestas. No sé exactamente cómo expresarlo, pero tanto en religión como en la poesía hay un nexo común, un élan: la búsqueda de la verdad, del misterio.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>Recientemente, en una entrevista, Charles Simic le citaba como uno de los poetas en activo más recomendables. A muchos de sus maestros los ha tratado en sus libros de prosa o en sus ensayos. Tal vez sería interesante para los lectores conocer qué autores de cuantos escriben en la actualidad le interesan más. </b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Hay muchos poetas que admiro y leo. En Polonia está mi amigo y coetáneo Ryszard Krynicki, escasamente conocido fuera de España. Refiriéndonos a la generación más joven, puedo mencionar a Tomasz Rózycki, un poeta muy interesante. En Escandinavia -no sé si es conocida en España- hay una poeta danesa, Inger Christensen, la autora de un libro al que creo se debe prestar atención, Abecedario. Por otra parte, hay una explosión de poesía irlandesa en la que -además de los nombres conocidos de Heaney y Muldoon- también destacan otros más jóvenes como Derek Mahon, de la generación de Seamus Heaney. En los Estados Unidos está Charles Simic, al que me encanta leer. También me sucede con C. K. Williams, aunque se trate de un autor totalmente diferente a Simic. Mientras que podríamos decir que Charles Simic es un poeta del surrealismo, C. K. Williams es un poeta de los valores morales, de la seriedad. Digamos que es un autor que noe ha visto impregnado de la frivolidad postmodernista. También me parece destacable la poeta Jorie Graham, profesora en Harvard. Es cierto que experimenta mucho (y que no todos los experimentos convencen), pero creo que hay que tenerla muy en cuenta.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Seguramente me olvido de alguien. Por ejemplo, otro autor que quizás es postmodernista pero sin duda es un gran poeta es Geoffrey Hill. Me intriga mucho, porque aunque no lo entiendo muchas veces, intuyo que escribe muy buena poesía. Además, me parece atractivo porque mientras que la corriente principal de la poesía es la ironía, Hill se puede definir como el poeta de la gran fe religiosa, del profundo fervor religioso (quizá guarde ciertas semejanzas con Milton). Muchos de sus poemas son tan herméticos que es difícil entrar en ellos pero ciertamente hay textos muy interesantes.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>¿Y qué piensa de John Ashbery? Actualmente está siendo muy citado en España...</b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><b> </b><br />Es un poeta que conozco, leo y admiro, pero la verdad es que pienso que escribe demasiado. Él mismo me lo comentó un día. Y es obvio que si escribes muchísimo no todas tus obras van a tener el mismo valor que Retrato en espejo convexo, que sí me parece un buen libro. Por otra parte, creo que desgraciadamente Ashbery es uno de esos poetas a los que le salen gran número de imitadores, pero todos malos imitadores. Y eso, sin quererlo el autor, acaba por influir negativamente en la poesía.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>En España, parece que la "poesía reciente" goza de buena salud, al menos en cuanto a su representatividad. Existen numerosos premios para jóvenes y todas las editoriales de poesía cuentan en sus filas con poetas jóvenes. Algo de esto se ha visto en Cosmopoética 2007, que ha tenido el acierto de juntar en las mismas mesas a varios de los más destacados poetas jóvenes españoles con autores de reconocimiento internacional. El hecho de que sus organizadores, Carlos Pardo, Juan Antonio Bernier y Fruela Fernández sean poetas jóvenes, es ya bastante significativo. ¿Podría explicarnos cómo es la situación de la poesía joven en Polonia?</b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Parte de esta pregunta no la puedo contestar porque mi conocimiento del español es actualmente un diez por ciento de lo que debiera. Así que no puedo dar mis opiniones porque simplemente no conozco esos poetas españoles. Sí es cierto que tengo mucha curiosidad por conocer la obra de los autores invitados en Cosmopoética. Quizá habría que sugerir a los organizadores que haya al menos una edición inglesa de los poemas, porque me interesaría mucho leerlos pero me es imposible. Supongo que lo mismo les sucederá al resto de poetas invitados que desconozcan el español. En cuanto al hecho de que dos jóvenes poetas sean los organizadores, he de decir que me gusta mucho y me parece una idea muy interesante.<br />Pasando a hablar de los jóvenes poetas polacos, creo que actualmente la creación joven polaca disfruta de un ambiente muy vivo, con muchos autores a los que conviene prestar atención. Se puede analizar la situación actual distinguiendo dos grupos por desgracia enfrentados. Por un lado, hay una generación de gente de 40 ó 45 años que se sigue considerando generación joven. Son un grupo de poetas que crearon su obra en oposición a la generación mayor e incluso a mi propia poesía y que tienen el punto de apoyo en la New School, con referentes como Ashbery y O`Hara. Frente a esta generación, después de la Segunda Guerra Mundial han aparecido los grandes nombres de poetas polacos, como Szymborska, Tadeusz Rózewicz, Herbert, Wat... Ellos crearon una especie de escuela polaca de poesía.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Sin embargo, yo no creo que deba haber una confrontación. Estoy convencido de que lo que Milosz llamó la escuela de poesía polaca es un lugar con una gran capacidad, donde esta generación y también las generaciones jóvenes pueden sin problema alguno encontrar su sitio. Yo les entiendo perfectamente porque tienen la necesidad de hablar con otra voz, pero creo que su radicalidad no les conduce a nada, porque no dice nada un Frank O`Hara trasladado a Varsovia, por poner un ejemplo. Se niegan a entender que lo que han creado los grandes poetas cuyos nombres he citado arriba (Szymborska, Rózewicz...) es un camino abierto hacia la gran continuidad de la poesía polaca.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Me alegra comprobar cómo los más jóvenes (la generación que actualmente tiene treinta años) comienzan lentamente a volver a escuchar la tradición, sin tratar de hacerla explotar por los aires. Es una vuelta que además no viene obligada, sino que se ha convertido en un efecto natural de la inercia de su propio camino.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>En el ensayo "El estilo sublime", recogido en su libro <i>En defensa del fervor</i>, y refiriéndose al ambiente literario de su juventud en Cracovia, usted afirma que "en los países pequeños no es nada extraño que la gente dé la espalda a los poetas en lengua patria". Suponiendo que Polonia sea un país pequeño (aunque, dicho sea de paso, no lo es ni por tamaño ni por la importancia de su lengua o su literatura), ¿cree que esa misma postura que usted denomina como snob sigue siendo común entre los jóvenes escritores polacos? </b></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />En parte sí es cierto que se confirma el interés por la New School, pero no quiero ser muy severo porque eso también significa la curiosidad por conocer otras cosas. Ahora bien, por otra parte, creo que en Polonia se comienza a observar un cierto orgullo de los editores polacos, que ven que tienen unos grandes poetas en la propia lengua que se leen fuera del país. Podemos decir que está volviendo el orgullo por la propia cultura.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>Decía Czeslaw Milosz que la autenticidad en literatura conlleva la exigencia de escribir lo menos posible pensando en un público determinado. Quizá la pregunta sea ingenua pero, ¿para quién escribe Adam Zagajewski? Antes de dar un libro por zanjado ¿cuenta con la sinceridad de los amigos o con la opinión de algún poeta cercano?</b><br /><br />Es una pregunta difícil, a la que continuamente se vuelve. ¿Para quién se escribe? A veces pienso que escribo para mí mismo, para un yo que sin embargo todavía no es del todo, no existe plenamente. En la creación poética hay un elemento -que quizás no sea el dominante- que podríamos expresar como "crecimiento". Escribimos para nosotros, para alguien que está en desarrollo y que mientras escribe está creciendo, ampliando su espacio interior. Dado que existe una especie de igualdad entre la gente en lo intelectual, donde somos muy semejantes (aunque en lo emocional seamos muy diferentes), cuando escribo lo hago para mi yo que está mejorándose, pero también para el yo del lector que quizá también esté intentando mejorar. Normalmente al terminar un libro no pido consejo a mis amigos poetas. Mi consejero habitual es mi mujer, muy buena lectora. A veces ocurre que un poema que nos parece muy bueno no recibe el mismo valor por parte de los lectores, y también todo lo contrario. Digamos que la lectura previa consiste en pulir el poema, pero en el sentido de la recepción.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Hace algunas semanas, en el Círculo de Bellas Artes de Madrid y en el homenaje que varias instituciones organizaron con motivo del cincuenta centenario del Nobel a Juan Ramón Jiménez, usted señaló a Antonio Machado como uno de los autores españoles que más le han impresionado. ¿Qué otros poetas españoles le interesan? ¿En qué idioma los lee?</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br />Mis intereses no han cambiado mucho en estas semanas y sigo efectivamente enamorado de Antonio Machado. Cuando volví a Polonia pedí prestado un tomo de Juan Ramón Jiménez, traducido al polaco, pero no he experimentado grandes impresiones. Supongo que es un problema de la traducción. Mi impresión es que Juan Ramón Jiménez es un poeta de la gran pureza mientras que en la poesía de Machado entra todo, lo que hace que traducir al primero sea mucho más difícil. Conozco también algunos poemas de Góngora, pero mi acercamiento a este autor ha sido desde el punto de vista estrictamente histórico, y eso provoca que al leerle me sienta como si estuviera en un museo. Supongo que leído directamente del castellano las impresiones serían diferentes. Respecto a otros autores españoles importantes, estaba buscando desde hace tiempo las traducciones de Luis Cernuda pero no las he encontrado todavía. Y por supuesto conozco a Lorca y he leído Poeta en Nueva York con gran interés, pero nunca con el amor que siento por Machado. Quisiera leer más españoles pero antes debo aprender español.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><br /><b>Y por último, ¿existe realmente Lvov? </b><br /><br />Existe, claro. He estado allí no sólo de niño, sino también ahora. Pero digamos que existe como existe la poesía, que tiene un modo de ser tan diferente al de una mesa o una mezquita. Sabemos que hay días que la poesía deja de interesarnos, y es entonces cuando no existe. Lvov existe un poco de esa manera. Es una ciudad muy bonita, pero para mí ahora está cubierta con un manto de otro idioma y otros habitantes, y eso impide a la ciudad abrirse a mí como lo hacía en mi infancia. Constantemente he experimentado sobre Lvov un sentimiento de vacilación: un día me parecía horrorosa y otro me producía una experiencia espiritual.</span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;">*This is tomorrow, Whitechapel Art Gallery, Londres, 1956. <br />*Entrevista a Adam Zagajewski, por Andrés Navarro [Córdoba, 2007]. </span></span><br /></p><div style="margin-top: 15px; text-align: left;"><br /></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-51329071969824448112021-03-18T12:39:00.009+01:002021-03-18T14:02:31.399+01:00Se está solo en el agua
<p><span style="font-family: arial;"><span class="d2edcug0"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-b1oWKs9WwDU/YFM55qrbfnI/AAAAAAAANW8/u8lu4qC3tggeUVx5c5uTd2wgYorX1JolACNcBGAsYHQ/s521/Bruce%2BNauman%252C%2BDouble%2BSize%2BHead%2Band%2BHand%252C%2B1989.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="521" data-original-width="400" height="525" src="https://1.bp.blogspot.com/-b1oWKs9WwDU/YFM55qrbfnI/AAAAAAAANW8/u8lu4qC3tggeUVx5c5uTd2wgYorX1JolACNcBGAsYHQ/w405-h525/Bruce%2BNauman%252C%2BDouble%2BSize%2BHead%2Band%2BHand%252C%2B1989.JPG" width="405" /></a></div><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">[Yo quería escribir un poema,</span></span><span><span class="d2edcug0"> un estudio del canguro hembra que termina de
procrear </span></span><span><span class="d2edcug0"> </span></span></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0"> su cangurito</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">en una bolsa membranosa que lleva a guisa de delantal.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Ampliando un poco la imagen</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">debía identificar esa bolsa materna con mi dormitorio.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Y dentro de la bolsa de dormitorio estaría mi hija recién
nacida</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">y un tanto edípicamente yo mismo. Mi mujer,</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">la cangura, debía administrar esa bolsa de cemento como
parte de</span><br />
<span class="d2edcug0"> su cuerpo,</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">estableciendo su maternalismo sobre ambos, incluso sobre
las </span></span><span><span class="d2edcug0">cosas.</span></span><span><span class="d2edcug0"> </span></span></span></span></p><p><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Cuando llegó mi hija yo sospeché esta conversión, y tuve
miedo.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Mi hija pudo tener alas y largarse por la ventana</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">pero decidió ser como papá y mamá que no saben volar.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Por eso fue menester que la habitación se convirtiera en
marsupia</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">donde ella terminaría de criarse arrojándome sus olores</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">de talco y caca, y convirtiendo los bellos pechos eróticos
de mi</span><br />
<span class="d2edcug0"> cangura</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">en pechos nutricios.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">También debía hablar de mis actitudes de mono alrededor de
su </span></span><span><span class="d2edcug0">cuna</span></span><span><span class="d2edcug0"> diciéndole “cara de poto”, pero babeante, pero progenitor,</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">pero a sus órdenes.</span><br /></span></span></span>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><span class="d2edcug0">Yo debí escribir ese poema. Espero hacerlo algún día.]</span></span></span></span></p><div style="text-align: left;"><p><span class="d2edcug0" style="font-size: small;"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: arial;"><span>*<i>Double Size Head and Hand</i>, Bruce Nauman, 1989. <br />*<i>Planteo del poema</i>, José Watanabe, 1989. </span></span></span></span></p><p><span class="d2edcug0"><span style="font-weight: normal;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: x-small;"> </span> </span></span></span></p></div>
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alemán es los alemanes. Cualquier buzo es los buzos. Cualquier salchicha
es las salchichas. Cualquier inmigrante es los inmigrantes. Cualquier
esquina es Berlín. Cualquier tarde es la primavera. Cualquier poeta es
la poesía. ¿Cómo abandonar este vicio? Es el vicio del turista intenso.
De todo querer hacer una definición.]</span></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">*Asja Lacis, 1915. </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="font-size: small;">*<i>Diario pinchado</i>. Mercedes Halfon, 2020.<br /></span></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-7088489370349737882021-02-09T19:37:00.007+01:002021-03-18T17:26:57.580+01:00La leche de los tinteros<p><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-8N_8AxX2qiU/YCLVDVUF6oI/AAAAAAAANDI/Lgj7HJVN1IcT0ugqQ-ejcdFvdyXjTzlAwCNcBGAsYHQ/s1333/Kral%2527%2BOidipus.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1333" data-original-width="960" height="562" src="https://1.bp.blogspot.com/-8N_8AxX2qiU/YCLVDVUF6oI/AAAAAAAANDI/Lgj7HJVN1IcT0ugqQ-ejcdFvdyXjTzlAwCNcBGAsYHQ/w460-h640/Kral%2527%2BOidipus.jpg" width="404" /></a></div><p><br /><span style="font-family: arial; font-size: medium;"> </span></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;">[To get the sound take everything that is not the sound drop it<br /> <span> </span>Down a well, listen.<br />Then drop the sound. Listen to the difference<br /> <span> </span>Shatter.]</span><span style="font-size: small;"> </span></p><p></p><p><span style="font-family: arial; font-size: small;">[Para obtener el sonido toma cuanto no sea el sonido déjalo caer<br /><span> </span>Por un pozo, escucha. <br />Luego deja caer el sonido. Escucha la diferencia<br /><span> </span>Estallar.]</span></p><p><span style="font-family: arial;"> </span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span class="aCOpRe"><span><i>*Oidipus král </i></span></span>[Edipo re]. Pier Paolo Pasolini, 1967. <br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">*<i>Epitaph: Evil.</i> Anne Carson, 2000. [trad. Jordi Doce] <br /></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5226465182139015213.post-30869913842921631822020-12-30T20:58:00.003+01:002021-03-18T17:27:36.409+01:00La Guerra Santa contra el lugar común<p><span style="font-family: arial;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: arial;"><span><a href="https://1.bp.blogspot.com/-TWkN-0Gxqrs/X-zaknUwMWI/AAAAAAAAMcI/FTPsdo177vAchjitL2rdXuIHwFYAWicfQCNcBGAsYHQ/s886/Domestica_zpsss5i8in3.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="886" data-original-width="591" height="605" src="https://1.bp.blogspot.com/-TWkN-0Gxqrs/X-zaknUwMWI/AAAAAAAAMcI/FTPsdo177vAchjitL2rdXuIHwFYAWicfQCNcBGAsYHQ/w427-h640/Domestica_zpsss5i8in3.jpg" width="404" /></a></span></span></span></div><span style="font-family: arial; font-size: small;"><br /><span>[Hay en ese bosque de Cezanne<br />
la impresión de que ese bosque no está<br />
ni estuvo.<br />
No porque sea sueño, trama de sueños,<br />
sino porque ha sido pintado en parte en<br />
una tela,<br />
en parte en la nada y -en gran parte-<br />
en el lugar donde vimos un bosque.]</span></span><p></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">*<i>Doméstica</i>. Gabriel Mascaro, 2012. <br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">*<i>Coloristas.</i> Jorge Aulicino, 1988. <br /></span></div>un genio del montónhttp://www.blogger.com/profile/07052747128730483021noreply@blogger.com0