Privilegios corporativos

*Yo y mi llama (Marichari). Barrio sésamo.

Copos de nieve para el oído

[El placer físico de ese viaje provenía sobre todo del hecho de que el globo era algo enorme e hinchado, pero también de:

1) la posibilidad de viajar por encima de la cabeza de los demás, más allá del radio de acción de sus brazos extendidos;

2) la posibilidad de elevarme cuando encontraba un árbol o una casa y volver a descender después hacia tierra;

3) que el globo, aunque fuese en verdad gigantesco, era extrañamente sensible, silencioso y dócil a todos los caprichos del aire, y que el hombre en la cesta era exactamente como él y su alma se volvía  tan infantil como la suya;

4) que la brisa, que a los demás les acaricia tan sólo las mejillas, nos empujaba a nosotros en el aire y nadie podía saber qué suerte nos deparaba la navegación en el espacio;

5) la ausencia de todo mecanismo, con excepción de una pequeña lámpara de petróleo... nada de gas, sólo tela, cuerdas, la cesta y nosotros en el aire, y

6) la maravillosa sombra que proyectábamos sobre la hierba.]

*The White Diamond. Weerner Herzog, 2004.
*Aventuras [trad. Sergio Pitol]. Witold Gombrowicz, 1957.

Determinismo de la bola de billar

*Full Metal Jacket. Stanley Kubrick, 1987.
*The Pervert's Guide to Ideology. Sophie Fiennes, 2012.
*Seconds. John Frankenheimer, 1966.
*The Pervert's Guide to Ideology. Sophie Fiennes, 2012.
*Titanic. James Cameron, 1997.
*The Pervert's Guide to Ideology. Sophie Fiennes, 2012.
*Taxi Driver. Martin Scorsese, 1976.
*The Pervert's Guide to Ideology. Sophie Fiennes, 2012.

A base de pan duro y convicciones

[Just for kicks we all went to the Self-Realization Cafe and had mushroom burgers and made up haiku poems. Then one of the others got the bright idea to roll somebody -- and I got panic and I didn't want them to know and I held onto the table so I wouldn't tremble and we went in this bar by the bus depot and waited for somebody to come out and they grabbed him and he only said "no no" and he didn't have a chance. They beat him up good. His face was bloody and his eyes were white and they left him in a little pile like a dung heap, and I watched it all. Going home, the one called Sailor said "Did you see his eyes?" And Dave passed me the bottle and said, "Whattsa matter kid, no guts?" and I felt like they were all coming up then. When I left them, I walked for a while and it was early in the morning and this big old water truck came by and sprayed the sidewalk and the gutter down and the water smelled good and the sun was just coming up above the few trees there are in our neighborhood, below Coit Tower, and through the fog it looked like an eclipse. Going to work were all the people I never see at night, including some waitresses in bandannas and big men with paperback lunches and some kids finally came along to school, one on a bicycle, and some dogs and I went home and listened to the radio and made up haiku poems.]

*Haiku Poems. Rod McKuen, 1959.

En tono rojo capote II

[En una azotea de la Ciudad Vieja
hay ropa iluminada con la última luz del día:
sábana blanca de una enemiga,
toalla de un enemigo
para secar con ella el sudor de su frente.

Y en el cielo de la Ciudad Vieja
una cometa.
Y al final del hilo
un niño,
que no vi
a causa de la muralla.

Hemos izado muchas banderas.
han izado muchas banderas.
Para que pensemos que están contentos.
Para que piensen que estamos contentos.]

*Jerusalén [trad. Raquel García Lozano]. Yehuda Amijai, 1963.

En tono rojo capote

[Seremos un pueblo, si es que queremos, cuando aprendamos
que no somos ángeles, y que el mal no es privativo de los demás.

Seremos un pueblo cuando no entonemos una oración de gracias
a la patria sagrada cada vez que el pobre halle qué cenar…

Seremos un pueblo cuando insultemos al sultán y su valido sin
que se nos lleve a juicio.

Seremos un pueblo cuando un poeta pinte el erotismo del vientre
de una bailarina.

Seremos un pueblo cuando olvidemos los dictados de la tribu…
cuando el individuo se dé a los pequeños detalles.

Seremos un pueblo cuando un escritor mire a las estrellas y no
diga: Nuestro país es más alto ¡y más hermoso!

Seremos un pueblo cuando la policía de costumbres impida que
se golpee a las adúlteras y las hetairas en las calles.

Seremos un pueblo cuando el palestino se acuerde de su bandera
sólo en los estadios, en los concursos de belleza y el día de la Nakba.
Nada más.

Seremos un pueblo, si es que queremos, cuando al cantante se le
permita entonar una aleya de la azora “El Clemente” en una boda
mixta.

Seremos un pueblo cuando respetemos los aciertos, ¡y respete-
mos los errores!]

* Si es que queremos [trad. Luz Gómez García]. Mahmud Darwix, 2008.

Algo me dice ya no digas nada

*Il viaggio di G. Mastorna. Federico Fellini, Milo Manara, 1992.
*Soldi. Alessandro Mannarino, 2009.

Que no se nos perdone todo

*Sedmikrásky. Věra Chytilová, 1966.
*Different Drum. Linda Ronstadt, 1967.

Tus númenes, tu anís, tu mala suerte

[Geni si nasce o ci si crea? Prima di tutto si nasce uomini. Poi nei primi anni dell’infanzia si prendono tali spaventi o si esperimentano tali dolcezze, che tutta la vita ne è determinata. Un genio (odio questa parola) è determinato dagli spaventi o dalle dolcezze (ambedue estremi) che ha subito da bambino. Il «crearsi» genio consiste in un manovrare (accanito, occulto, inconscio, invasato, irrefrenabile) per ricreare le dolcezze infantili o per creare barriere contro gli spaventi infantili.]

[¿Genio se nace o se hace uno? Ante todo se nace hombre. Después, en los primeros años de la infancia, se lleva uno tales sustos o experimenta tales dulzuras, que al final toda la vida acaba siendo determinada por éstas o aquéllos. Un genio (odio esta palabra) está determinado por los miedos o por las dulzuras (ambos extremos) que ha experimentado de pequeño. Lo de “hacerse” genio consiste en un ejercicio (tenaz, oculto, inconsciente, obsesivo e irrefrenable) dirigido a recrear las dulzuras infantiles o a levantar barreras contra los miedos infantiles.]

*Maria Callas, Pier Paolo Pasolini. Skorpios, Grecia, 1969.
*Quasi un testamento. P. P. Pasolini. Gente, 17 de noviembre, 1975.

Su historia nos interesa, podría ser la nuestra

[                                               (On my birthday)

At low tide like this how sheer the water is.
White, crumbling ribs of marl protrude and glare
and the boats are dry, the pilings dry as matches.
Absorbing, rather than being absorbed,
the water in the bight doesn't wet anything,
the color of the gas flame turned as low as possible.
One can smell it turning to gas; if one were Baudelaire
one could probably hear it turning to marimba music.
The little ocher dredge at work off the end of the dock
already plays the dry perfectly off-beat claves.
The birds are outsize. Pelicans crash
into this peculiar gas unnecessarily hard,
it seems to me, like pickaxes,
rarely coming up with anything to show for it,
and going off with humorous elbowings.
Black-and-white man-of-war birds soar
on impalpable drafts
and open their tails like scissors on the curves
or tense them like wishbones, till they tremble.
The frowsy sponge boats keep coming in
with the obliging air of retrievers,
bristling with jackstraw gaffs and hooks
and decorated with bobbles of sponges.
There is a fence of chicken wire along the dock
where, glinting like little plowshares,
the blue-gray shark tails are hung up to dry
for the Chinese-restaurant trade.
Some of the little white boats are still piled up
against each other, or lie on their sides, stove in,
and not yet salvaged, if they ever will be, from the last bad storm,
like torn-open, unanswered letters.
The bight is littered with old correspondences.
Click. Click. Goes the dredge,
and brings up a dripping jawful of marl.
All the untidy activity continues,
awful but cheerful.]



[                                                                 (En mi cumpleaños)

Qué llana es el agua cuando la marea está baja, como
    ahora.
Blancos arcos de marga, desmoronándose, despuntan y brillan
y los botes están secos, los pilotes secos como la yesca.
Absorbente más que absorbida,
del color de una llama de gas lo más baja posible,
el agua en la ensenada no moja nada.
Podemos olerla mientras reconvierte en gas; si uno fuera
    Baudelaire
probablemente podría oírla convertirse en música de
    marimba.
La pequeña draga color ocre que está operando al final del
    muelle
ya toca las pesadas, perfectamente apagadas notas.
Los pájaros son de tamaño extraordinario. Los pelícanos se
    estrellan
contra este peculiar gas con una violencia innecesaria,
creo yo, como picotas,
reapareciendo en raras ocasiones con cosa alguna que la
    justifique,
y se van con cómicas sacudidas.
Rabihorcados blanquinegros se encumbran
sobre impalpables corrientes de aire
y en las curvas abren sus colas, cual tijeras,
o las tensan como espoletas, hasta que tiemblan.
Los desaliñados botes esponjemos continúan atracando
con el ademán servicial de los perros perdigueros,
erizándose con garfios y ganchos como de espantapájaros
y decorados con racimos de esponjas.
Hay una verja de tela metálica a lo largo del muelle
donde, relucientes cual pequeñas rejas de arado,
las colas de tiburón gris-azulado se cuelgan a secar
para los restaurantes chinos.
Algunos de los pequeños botes blancos todavía están
    amontonados
unos contra otros, o yacen tirados sobre sus costados,
    desfondados,
aún sin rescatar, si es que algún día lo harán, de la última
    desastrosa tormenta,
como cartas cuyos sobres rasgamos y quedan sin contestar.
La ensenada está cargada de viejas correspondencias.
Clic. Clic. Suena la draga
y saca un chorreante bocado de marga.
El desorden continúa,
terrible pero alegre.] 




*Breaking Bad. Temporada 2, Episodio 13. Vince Gilligan, 2009.
*Elizabeth Bishop.
*The Bight [trad. Orlando José Hernández]. Elizabeth Bishop, 1955.
*The Bight. Elizabeth Bishop, Nueva York, 1977.